Tú que tienes los ojos como caminos de Dios.

Que los tienes como atardeceres en los ventanales de mi casa

(ahí, frente a los árboles/que reciben el viento que llega desde el campo).

Tú que tienes los ojos como un Domingo/como uno de esos días esperados desde la infancia.

Que los tienes poblados de sueños/y de cuentos deslumbrantes.

Tú que miras con esa lejanía/con que se miran las cosas supremas.

Tú que tienes esos ojos/ dime:/Qué es eso algo triste/que está andando por las calles?

Lo que nos despierta –a veces-/en medio del sueño/con grandes lágrimas.

Aquella pesada hoja que cae/y se demora en la frente.

Dime despacio/el nombre del niño de los pómulos violetas/que afronta una mudez aciaga.

Tú que tienes los ojos poblados de cielos/que los tienes repletos de ansiedad.

Repite esas palabras tenaces/-y tan débiles-/que llenan las horas sin horas.

Muchacha, repítelas.

diálogo efímero LX: do you speak English?

- Quisiera tomar un curso para hablar fluido me pueden orientar por favor 

- Mire, ofrecemos el curso de conversación intermedia. El curso está orientado a personas que deseen desarrollar una mayor fluidez y mejorar su comprensión oral. Tiene una carga horaria de dos horas semanales. 

- Pero yo no se hablar el idioma aún

diálogo efímero LIX: diálogo efímero: on that Monday days ago...

— Oye, ¿Todavía somos novios? 

— ¿Quién eres? 

—  Raul, el del Kinder

Altazor. fragmento del canto II

Te hallé como una lágrima en un libro olvidado
Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho
Tu nombre hecho del ruido de palomas que se vuelan
Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas
De un Dios encontrado en alguna parte
Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú
El pájaro de antaño en la clave del poeta

(...)

Nada se compara a esa leyenda de semillas que deja tu presencia 
A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida 
Tu voz hace un imperio en el espacio 
Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a colgar soles en el aire 
Y ese mirar que escribe mundos en el infinito 
Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad 
Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados 
Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter 
Y ese beso que hincha la proa de tus labios 
Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida 
Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho 
Dormido a la sombra de tus senos 

Si tú murieras 
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida 
Perderían el camino 
¿Qué sería del universo?

embalando

ayer soñé
una bicicleta roja
un camino en búsqueda
un semáforo siempre verde
un país lejano

ayer soñé
un abrazo fundido con
un té de madrugada
una sonata de Beethoven
un piano color caoba

desperté para tropezar
con una aurorita pelgable,
el piano embalado,
la navidad tropical...

desperté del otro lado del túnel
donde las personas caminan
de cabeza, y los sueños
son más lógicos
que la propia realidad

imagen: brainpickings.org

mis deseos para estas fiestas...

saben que es lo que más me indigna? que en dos semanas, todos los hijos de puta del mundo se sientan en una mesa de manteles dorados, copas de cristal, arbolito decorado, sirvientes con guantes, pavo dorado bañado en champaña... y dan gracias por sus bendiciones!!!!! o cantan villancicos, o van a misa a darle la paz al prójimo!!!! y esperan junto a sus hijos o nietos a papá noel... 

gente, no nos dimos cuenta, pero el apocalipsis llegó hace mucho tiempo. antes de que desaparezca la humanidad, desapareció la conciencia. todos estos asesinos, corruptos, ladrones, mal paridos, duermen tranquilos porque no tienen conciencia. 

Marx la pedía para la clase obrera, pensaba que cuando los obreros generaran conciencia de su situación iban a luchar por la revolución.
Pues no pasó...

Tal vez la conciencia tenga que venir de la clase oligarca, hegemónica, aristocrática, pero saben qué?... a ellos no les importa. no les importó nunca desde el período pre clásico, menos ahora.

La conciencia la tiene que generar la clase media. osease nosotros. TODOS nosotros. los de clase media baja, los de clase media media alta, los de izquierda, los peronistas, los no peronistas, los panistas, los priístas moderados, los intelectuales, las amas de casa, los estudiantes, el centro, el centro izquierda, el centro derecha... NOSOTROS!

pero no tenemos conciencia de nosotros, porque pasamos mucho tiempo pensando en: los otros.

Eduquemos con amor a nuestros hijos, separemos la basura, paguemos los impuestos, demos gracias y pidamos perdón. Indignémosnos todas las veces que haga falta, pero sobre todo... respetemos los ideales de la clase media, que son tan variados como los sabores del mole, el curry, el chutney, el mate...

basta de violentarnos entre nosotros mismos. de agredirnos. la unidad nos va a dar conciencia. y cuando generemos conciencia, vamos a poder exigir todas esas cosas que no vemos: seguridad, justicia, empleo, paz, salud pública...

once a litlle bird....

entre el barullo de la ruta,
truenan los vidrios
de botellas vacías

se escucha
el un perro que ladra a la nada
y el camión de basura...

hay un pájaro
que canta desafiante
a la madrugada
solitaria,

trina a las sombras
del silencio nocturno
confundido
por tu ausencia

donde has dejado la luna?

Helena

se levanta la marea en aquella esclava

mujer

salvaje

acallando la furia

se apaga el fuego

de todo aquello

que ardía

en el interior

de tu caballo de madera


Nightingale so shy amid the breath of the leaves,
you who bestow music, coolness of the forest
on the broken bodies, on the souls
of those who know they will never return.
Blind voice, you who search amid darkened memory

for footsteps and gestures, I would not dare say kisses,
and the bitter, rising sea in the wild woman slave.

—George Seferis, from “Helen,” trans. from Greek by John Chioles. Illustration Credit Yeji Yun.

Paris Review

Roberto Juarroz

Un amor más allá del amor, 

por encima del rito del vínculo, 

más allá del juego siniestro 

de la soledad y de la compañía. 

Un amor que no necesite regreso,

pero tampoco partida. 

Un amor no sometido 

a los fogonazos de ir y de volver, 

de estar despiertos o dormidos, 

de llamar o callar. 

Un amor para estar juntos 

o para no estarlo 

pero también para todas las posiciones 

intermedias. 

Un amor como abrir los ojos. 

Y quizá también como cerrarlos.

imagen de: preferiría no hacerlo 

catalinas sur

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Tan breve es Catalinas Sur que te deja con ganas de volverlo a leer. Tal como The Sea  de John Banvielle, es un libro circular. Podría incluso ser un extracto de cualquier fragmento de García Márquez, salvo que esto no es Macondo; es Buenos Aires…

y Catalinas Sur

está vivo

Nos encontramos ante la descripción de un rioba musical, un momento redondo, una memoria aromática. Donde las paredes finas enamoran a los desconocidos. Donde toda la gente se pierde entre calles sin nombre, porque no consigue ubicarse o porque le gusta bailar en el río cuando suben las aguas.

Catalinas Sur, en la memoria de Anahí Flores, es un lugar del realismo mágico porteño. Un espacio en la frontera cultural de miles de inmigrantes que pusieron los primeros ladrillos y los primeros fideos de esta fantástica experiencia social.

Pasa un barco.

Desde el barrio, se escucha la sirena.

Los vecinos se toman un segundo:

recuerdan

el día que llegaron al puerto

más de un siglo atrás

aunque nunca 

hayan cruzado  el océano.

Cambiar de página es ser bombardeada dulcemente por ojos soñadores, trasnochados efervescentes, almas nostálgicas que quieren vivir cerca del mar pensando que eso los mantendrá cerca de sus recuerdos.

Así es Buenos Aires a los ojos de esta lectora, que devora una vez por semana los poemas simples y melodiosos de Anahí Flores como para ratificar la idea de que esta ciudad es un lugar fantástico, infinito, que vale la pena explorar.

Suspirando por la noche que se escapa por la ventana, los árboles que se abrazan en la plaza, los olores de la nostalgia centroeuropea que invaden las cocinas paralelas de la pampa, y las viejas que caminan al sur del mundo. Catalinas…

Doble aplauso merece este compendio de poemas al estar impreso y encuadernado por Eloísa Cartonera. Una editorial que literalmente recicla cartones para dignificarlos envolviendo poemas hermosos por su liviandad y franqueza.

La poesía es una cosa de todos los días, que está enmarañada con la ficción, la nostalgia, la magia y la música.

Imposible no pensar en el gran maestro Ray Bradbury que prologó Farenheit con la siguiente frase “si os dan papel pautado, escribir del otro lado”.

…

pasa el mate de la mano de él a la de ella,

deja un vapor en el aire.

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Anahí Flores, Catalinas Sur, Eloísa Cartonera, 2012.

http://lalectoraenlaciudad.blogspot.com.ar