26.12.08

tendrá sentido
escribir algo nuevo
para recordar el pasado

o transcribir
algo viejo
para renovar el presente

23.12.08

lágrimas sobre la tumba de una mascota

Ahora
Que por fin
Llego a tu tumba
En esta penumbra absoluta
Sin que nadie nos espíe
En esta oscuridad eterna
Donde se vislumbra
Tu tumba...

Ahora
Te lloro
Y
Te extraño
Te extraño mucho
En esta nada
Donde unos pastos largos
Coronan tu ausencia
Me tumbo al suelo
Y lloro
Por todos esos momentos
momentos que solo tu recordabas
Malenito

Y la luz perpetua
Y la luz perpetua
¿dónde estás?
¿dónde estás perrito hermoso?
No se escuchan tus patitas
Ni tus garritas
Ni tus quejidos tiernos
Demandando atención

Porque ya no estás
Porque no me esperaste
Y yo llegué a verte
A verte
Morir.

Me acuesto
En la penumbra
De una noche decembrina
En un pequeño diámetro
Donde tu cuerpo se descompone
Y se vuele
A componer

Eres parte de mi infancia
De mi entera adolescencia
Y eres la luz perpetua
De esta ciudad
Que está durmiendo

No creo que Mozart
Haya compuesto
un hermoso réquiem
para un perrito
tan chiquitito como tu

pero yo te lo canto
agradeciéndote
que hayas estado aquí
cuando yo me fui
y cuando volví
y hayas estado
para cuidar a mamá
y…
y ahora ya no estás.

Y eso me llena de tristeza
y por eso tal vez
escribo estos versos
para ver si te llegan
ahí
donde quiera
que estés
lejos de este pequeño jardín
donde fuiste enterrado

y donde ahora
en una noche helada
de un diciembre mexicano
te digo adios

7.12.08

rescate




Recuerda un mundo donde el trabajo tomaba tiempo y prestancia
Revive los momentos y los objetos de la infancia
Respira un aire de cambio y modernidad
Rescata una nueva técnica a partir de lo olvidado

Reutiliza lo que la norma ha llamado desperdicio
Reordena los colores a partir de la belleza
Recicla la indumentaria y crea nuevas tendencias
Reparte la idea de generar objetos únicos

Revitaliza los valores perdidos
Reivindica la artesanía
Recupera el tiempo
Recuerda el pasado

Rescata lo descartado
Rescata el arte

Rescate.com
De María Mc Cormick

28.11.08

malenito



Este miércoles 26 de noviembre atropellaron a Draco Malevolgio, cerca del parque.
Purgó sus penas esa noche y la mañana del jueves 27, a la edad de 13 años, lo durmió su veterinario de toda la vida.
Murió, como bien decía mi abuela, atropellado, pero en libertad.
Y murió mirando al ser que más amó en su vida...
a mi madre.



Ahora sus restos descansan en el jardín de la casa donde ambos vivimos tantos momentos...



Descansa en paz Malenito.
Te quise tanto.
Y Siempre te voy a recordar.

25.11.08

20.11.08

brazil

la burocracia es un mal homogéneo y universal
creado por el hombre para aniquilarse a sí mismo
l e n t a m e n t e

14.11.08

locuras de sardinas argentinas


lesbiana literaria
y absolutamente marihuana
con una morbosa adicción
por caminar a solas
en bikini azul celeste
y tacones carmesí

el complejo
y el rechazo
son herencia
de una memoria colectiva
absurdamente tercermundista

delgada
espiritifláutica
el espejo le responde

tangueros vestidos
que descubren
un corpiño
color crema provincial

y traduce a garabatos
unos versos mal rimados
mientras erotiza
el recoveco celestial

una novela
escrita entre sueños
y ácidos galácticos
retumba en sus oídos

mezclándose
con la parte final
de una novena sinfonía
cantada en alemán

pretenciosa
mal escrita
y sublime

tal como el vuelo accidentado
de un pájaro
al desangrarse
en el jardín

4.11.08

sobre el antipoema

"si pudiera encontrar el vacío más hermoso"
lo aniquilaría
con mi simple presencia
y dejaría de existir...
estaría yo
nuevamente
en soledad
¿dónde quedaría la hermosura?

2.11.08

calaverita argenmex

En el cementerio
De la Recoleta
Estaba la muerte
Bailando contenta.

La habían invitado
A una recepción
Con pompas y flores
Y gran pretensión.

Esperaba encontrarse
Con la crema y nata;
Tal vez Bioy Casares,
Girondo o Larreta.

La Flaca tocaba
En miles de puertas
Invitando a los muertos
A irse de fiesta.

“Evita querida
Sal pronto de ahí
Vestite muy linda
Vamos al jardín.”

Jugaba esperando
Con ansias y gozo
que algún mexicano
tirara el rebozo.

“¡Oiga compadre!
Amigo Avellaneda
Le invito aunque sea
Una ronda de chelas.”

Mas ningún mexicano
Asomó la cabeza
Porque todos estaban
Afuera en la feria.

Y después de un rato
De tangos cantar
Se le acabó el tequila
Y se puso a llorar.

27.10.08

all hallows eve


la catrina

Los antiguos celtas, de quienes se sabe desde el siglo XIII a.C. aproximadamente, terminaban el año el 31 de octubre con el fin de la época de calor. Entonces entraban todo el ganado a los establos y se preparaban para recibir el frío. Ellos creían que en ese día se abría una especie de portal que comunicaba el mundo de los vivos con el mundo de los muertos pero también había demonios y otros seres que se colaban por ahí... Para que estos espíritus no se comieran el ganado ni se metieran a sus casas, las personas decoraban sus casas con huesos, basura y otras cosas que les dieran un aspecto desprolijo como para que los espíritus pasaran de largo... de ahí viene la tradición de decorar las casas con calacas, telarañas, y demás...

Los romanos 700 d.C., cuando conquistaron Inglaterra, fusionaron una tradición propia con la tradición celta. Luego la iglesia católica quiso des paganizar esta tradición en Inglaterra, instaurando el día de los santos (All Hallows) el 1 de noviembre. Pero para que los pobladores accedieran a esta nueva tradición, la iglesia debía ser un poco flexible y admitir que se siguiera celebrando la noche anterior al 1 de nov, de ahí (All Hallows Eve - que con el paso del tiempo derivó en Halloween).



mi jack'o lantern versión zapallo argentino

Cerca de 1840, las primeras comunidades irlandesas llegaron a Norteamérica, llevando sus tradiciones con ellos: Halloween incluído. Ahí, se dieron variaciones a la tradición, como tallar una calabaza en vez de un nabo porque son más fáciles de decorar y más grandes... y ahora hasta la fiesta de la cosecha de calabaza tienen.

En México, el Halloween se ha venido fusionando con el día de los muertos (antigua tradición mexica/azteca) y las fiestas empiezan el 1 de octubre con fiestas de disfraces, el 31 de octubre se pide Halloween "dulces o travesura" es lo que exclaman los chicos, y el 2 de noviembre, se alzan altares de muertos, se visitan los panteones, se escriben poemas lúdicos relativos a la muerte, se come calabaza en
tacha y otras cosas que permiten a los vivos, recordar con cariño a nuestros muertos y, en cierto sentido, hacerles un homenaje, por lo que hayan sembrado en nosotros.


la ofrenda para mis difuntos

20.10.08

diálogo efímero XXXVII - sardina

- Y luego, qué ha sido de tu vida.
- no mucho, el otro día me quemé horrible.
- ¿en serio?, y luego, qué paso.
- pues nada, recibí una propuesta de matrimonio.
- ah, orale, chido. Bueno, te dejo, eh, ahí nos estamos viendo.
- ok.


la manito de sardina

18.10.08

de los álamos vengo madre

el viento del oeste

p r e s e n t a


DE LOS ÁLAMOS VENGO, MADRE

Cantares tradicionales en el Renacimiento español


Domingo 19 de octubre de 2008 a las 19,00 hs.


Iglesia Dinamarquesa en Buenos Aires

Carlos Calvo 257 . San Telmo





Música del Renacimiento
Una característica esencial del arte musical español en el siglo dieciséis es su interés por la canción tradicional: una inclinación común une a literatos y músicos prácticos, teóricos de la lengua y tratadistas musicales, producto involuntario de una sensibilidad compartida y rasgo, quizás, de una cultura entera. No menos notable es la predilección de poetas y músicos por transformar líricamente las voces y melodías surgidas del pueblo en canciones cultas de expresiva sencillez y refinada técnica.



El viento del oeste
es un grupo vocal de cámara dedicado a interpretar y difundir la obra de los grandes compositores del Renacimiento. Creado a principios de 2004, ha ofrecido sus primeros conciertos en Buenos Aires bajo la dirección de Claudio Morla, con música de John Taverner, Juan Vásquez y G. P. Da Palestrina. Programas posteriores se dedicaron a obras de Thomas Tallis (en conmemoración, durante 2005, del quinto centenario de su nacimiento), Johann Walther, Ivo de Vento, Thomas Stoltzer, Antoine Brumel, Claude Goudimel, Claude Le Jeune, Francisco Guerrero, Orlando Gibbons, Tomás Luis de Victoria, Cristóbal de Morales, Juan Bautista Comes y Joan Brudieu.



Integrantes

Vanessa Alanís Fuentes/ Rosana Alessio/ Gabriela Angriman/ Ana Álvarez Gardiol/ Silvia Benítez/ Juan José Comandi/ Marcelo Cota/ Claudia Elorrieta/ Laura González Stefani/ Javier Ortega/ Cecilia Ruiz/ Gioia Saccomani/ Ricardo Sosa/ Jorge Yáñez


Artistas Invitados
José Luis Akel, vihuela de mano (Ariel Ameijenda, 2003)
Diego Cimino, tenor


Dirección
Claudio Morla

15.10.08

5 cosas

mi hermana leyó en una revista que una buena manera de generar abundancia en tu vida es elegir una linda libreta que te inspire y escribir por las noches 5 cosas que agradeces...

yo ya tengo una libreta...
es este blog...

agradezco entonces

- encontrarme con mi hermana por las noches en el chat y platicar largo y tendido
- haber escrito una calaverita muy divertida
- haber cantando como nunca en mi clase de canto
- volver a casa y ver a los perritos siempre tan contentos
- cenar sushi

buenas noches

7.10.08

la espera

Te están echando en falta tantas cosas.
Así llenan los días
instantes hechos de esperar tus manos,
de echar de menos tus pequeñas manos,
que cogieron las mías tantas veces.
Hemos de acostumbrarnos a tu ausencia.
Ya ha pasado un verano sin tus ojos
y el mar también habrá de acostumbrarse.
Tu calle, aún durante mucho tiempo,
esperará, delante de tu puerta,
con paciencia, tus pasos.
No se cansará nunca de esperar:
nadie sabe esperar como una calle.
Y a mí me colma esta voluntad
de que me toques y de que me mires,
de que me digas qué hago con mi vida,
mientras los días van, con lluvia o cielo azul,
organizando ya la soledad.

Joan Margarit

12.9.08

ofelia (detalle)



hay en estos versos, la compleja
textura de una orquídea solitaria,
sedosa, oscura y enigmática.

detalle del cuadro "Ophelia"
John Everett Millais, 1851 - 1852
Tate Britain, London

6.9.08

hablar y callar

el silencio
es una intersección
momentánea,
breve
brevísima
entre
lo dicho
y lo no dicho

es casi efímero
no suena
no se escucha
no dice
nada...

al mismo tiempo
el discurso
es una serie
de intersecciones
que dan cadencia
coherencia
y sentido
a los silencios

19.8.08

"no debes masturbar un cactus
te lastimarás la mano
y lastimarás al cactus."

esto es en serio?
en verdad estoy escuchando la radio formal?
yo me pregunto si alguien se cree muy pero muy piola por decir esto en vivo?
hay que ser un estúpido importante...
y decirlo en jueves.

12.8.08

te acuerdas
cuando tus besos
eran solo para venerarme?
y cuando mis palabras
eran solo para agradecerte?

ahora la huerta
está casi muerta
y solo la llenan
los yuyos.

todo
es cíclico
y todo
hasta el amor
se marchita

habrá amores
perennes?

5.7.08

la casa en el mar

"[...]
and there it all
was before me,
the hill road,
and the beach at the bottom,
and the sea.

I did not stop at the house
but only s l o w e d
as
we
went
by.

...
...


There are moments
when the past has a force so strong it seems one might be
annihilated by it."

from J. Banville's The Sea

12.6.08

hoy
estaba buscando
el camino de regreso
a casa
y me perdí

no supe
si este país
era refugio espiritual
o cueva de lobos

y me perdí
entre sus calles
dando eternas vueltas
a sus plazas.

¿sabes dónde es
que me encontré?

en la esquina de tu casa.
y me acordé de ti.

9.6.08

diálogo efímero XXXVII - vos

- yo no trato de escucharme porque me da vergüenza.
- entonces no deberías de hablar.
- cuando digo que no trato de escucharme, me refiero a mi voz grabada.
- entonces además de callarte, deberías evitar grabarte.
- no me saques de contexto. quiero decir a cómo suena mi voz grabada!!
- ah! así ya no tiene chiste.

5.6.08

a un año de vida

Como cada día, me siento frente a la computadora... miro el jardín y de reojo observo la imagen de mi recuerdo; donde está la foto de mi mamá, sentada con sus tres nietos. Ella sonríe, los niños sonríen, y yo sonrío... todos los días. Como un ritual, como hacer yoga, caminar y respirar.

Después de un año de vivir a través de una maraña de emociones cruzadas: me mudé de país, estaba empezando a adaptarme a una nueva vida, a vivir en pareja, la muerte de mi suegra, el nacimiento de mi noveno sobrino... todo sucedió muy rápido, casi imperciptible de lo impactante, y se necesita tiempo para poder digerir tanta emoción.

Parece que como todo, el tiempo pasa, se calma la tempestad y la vida se vuelve más llevadera; más disfrutable. A la distancia, a 12 meses puedo decir que cada vez que pienso en el bebé me voy a acordar de mi suegra a quien no tuve oportunidad de conocer lo suficiente, y me es imposible dejar de pensar que cada que la Tierra pierde un valioso poblador, engendra a otro con el mismo potencial. Para hacernos a todos conscientes de lo que realmente es la vida,
de que no hay vida sin muerte,
muerte sin vida
ni huevo sin gallina.

Este año no podré estar cerca para el cumpleaños del pequeñin, pero desde acá la tía Vava le susurra al oido "pide un deseo bebé... porque los deseos, junto a la buena voluntad, terminan por cumplirse"

26.5.08

diálogo efímero XXXVI - mr bonsai


- che y vos ¿qué onda?
- qué onda de qué?
- qué es lo que más te gusta?
- mmm ¿lo que más me gusta de qué?
- y... de la vida.
- a mi me gustan los bonsais y las tetas.
- ajá, mirá vos!

21.5.08

origami

(Estol)


(suena la orquesta de tango)

Yo estaba vulnerable
porque había descubierto
que las canciones
no salvan los planetas.

Vos estiraste el cuello
de cisne,
de origami...
y me negaste tu
cuaderno de misterios.

Tenías una casa
y un perro dinamita
y por las noches hablabas entre sueños.
La vida era más fácil
en nuestra edad de piedra,
podíamos nadar los lagos de silencio.

Nada más llegar...
algo traicionaba tu coartada,
dijiste que pasabas por acá.
Algo me avisó que me escapara,
pero
me tenía
que quedar
al calor de una radio valvular.

(sigue la orquesta de tango)

Cuando el reloj marcaba demasiado tarde el punto,
me claudicaste tu espada lapicera.
Las hojas del cuaderno
están todas en blanco;
había sido yo el autor de tu misterio.

La
primera
vez...
algo me asustó de tu mirada,
tus ojos me sabían a escuchar,
me invitaste a ver la madrugada,
pero me tenía que quedar,
al calor de una radio valvular.

Nada más llegar...
algo traicionaba tu coartada,
dijiste que sabías cocinar.
Algo me avisó que me escapara,
pero me tenía que quedar.
La primera vez...
algo me asustó de tu mirada,
tus ojos me sabían escuchar.
Me invitaste a ver la madrugada,
pero me tenía que quedar
al calor
de una radio
valvular.

(silencio)


la foto pertenece a Demián

14.5.08

Mayo


Al sur
Mayo significa
Otoño.

Al norte
Mayo significa
Amor.

Con el final del verano
Se caen las hojas,
Desprendiéndose
De su árbol

Con el final de este luto
Se van mis lágrimas
Y la tristeza
Se desprende de mi alma.

Adiós tus besos
Adiós tus manos
Adiós el olor de cabello rizado
Y la última taza de café.

Se van las hojas
Y las llamadas
Se van tus cartas
Y tus miradas

Con esta carta
Me doblo en tres
Me parto en dos
Y te digo adiós

Emprendo el vuelo
Hacia donde no hay dolor
Ni tristeza
Y siempre es primavera.

Voy hacia cualquier lugar
Donde siempre
Estás tú.

Volaré
Como las hojas
Del otoño en Buenos Aires
Y me iré lejos,
Lejos…

Volaré
Por el mar Atlántico,
Iré por la costa
Buscando el ecuador
Mirando al sol
Pensando en ti,
Siempre en ti.

¿Existe acaso
Más feliz pensamiento
Que tú?

Hacia donde voy
No necesitaré de tus besos
Ni de tus brazos
Ni tu infinita paciencia.

Porque cuando ya no esté
Será sólo físicamente,
Te dejo mis labios refugiados
Adentro del cajón de los cubiertos

Y me llevo un pedacito de ti
Guardado en el corazón
Que con todo tu cariño
Sanaste,
Cuidaste,
Amaste
Hasta que dejó de latir…

Termina mayo
Y yo me voy
Siguiendo el camino
Que me trazan las hojas
Que se vuelven amarillas.

Pero el árbol sigue en pie
Sin hojas
Y aunque el invierno le haga daño,
El árbol permanece firme,
Digno,
De pie…

Esperando
con los brazos abiertos
a la primavera
que le traiga nuevos brotes,
hojas nuevas
y le sane el corazón.

Al sur
Mayo significa
Otoño.

Al norte
Mayo significa
Amor.

La muerte
No es más
Que la continuación
De ese hermoso viaje
Que significa vivir.

9.5.08

counterclockwise


son
las
tres
de la mañana

tic
tac
tres de la mañana

color violeta
del humo pardo
que conquista
esta cueva,

el olor a vino
se mezcla
con lentejas.

tu olor,
tu calor...
dos de la mañana

oprime
la tecla de un piano
y se hace un sonido

breve
brevísimo,
luego se apaga.

al piano lo acalla
el lento correr
del tiempo que te avejenta

y un suéter
que lo usa de perchero

pelo de perro en la ropa
migas en el mantel
calambres en el alma.

vino al mayoreo
humo concentrándose
pimienta molida volando

el tiempo
ha comenzado a terminarte.

dos de la mañana
tus labios carnosos.

el mundo,
la ciudad,
el arte,
los pies en el techo.

acá
por mañana
se entiende
que es de noche.

todo se confunde;
los sentimientos,
las ideas
¿son las dos o son las cuatro?

las palabras
no consiguen
formar sus oraciones

estas letras
sin sentido
se escriben en poemas
que se pierden en tu humo.

y crecen, gritan
se callan, se desvanecen

silencios breves
tontas risotadas
miradas diáfanas

la profundidad
de tus ojos
perdidos
lejos
en la distancia.

entre más
me miras
y más gente
aparece
cuando una manecilla
se pone de cabeza.

clavo y canela
tic
tac
las dos
las tres
las once y media

todo dando vueltas
en esta
utopía sureña

las ideas
no tienen sentido
ahogadas
distorsionadas

escucho tu risa
envuelta en el humor
de la conversación

y cada vez
se hace más temprano

y yo te busco...

así,
perdida como estoy
me marea la simple idea
de la distancia

entre tu edad y la mía
entre mi tierra y la tuya
este sillón de mierda
un perro,
vasos cochinos
ciertos convencionalismos...

y este lugar
que no es más
que una cueva bohemia
a las 10 de la noche
del día anterior

del cumpleaños de alguien...

te busco con la mente
me traicionan los ojos
y no,

no estás...
o estás
pero te confundo
con otro

al final
sólo queda preguntarse:

¿dónde están tus manos
cuando me paro de cabeza?

5.5.08

felicidad

de mi
no es mucho,
las grandes esperanzas
se van transformando
en proyectos de menos envergadura
y mayor solidez.

mi día a día
es cambiante,
envidiable,
en verdad es de envidiarse.

pues no hay cosa peor
que la rutina

si te descuidas
hasta cambiar tanto
se vuelve cotidiano

...

es todo un tema
esto de la felicidad.

aunque ser feliz
no signifique
que todo está bien,
hay cosas que se van.

lo peor de ella
es la manera como disminuyen
a) el deseo sexual
b) la capacidad literaria

lo primero no es tan grave,
porque el deseo carnal
se convierte
en cariño,
compañía
apoyo,
construcción
y consistencia.

de lo segundo
los blogs son prueba fehaciente
del desgaste intelectual.

supongo que
siendo feliz
lo demás
no hace falta

y ¿por qué soy feliz?

no lo sé

no creo que se pueda describir

supongo que
la felicidad
no requiere características específicas

no tiene que ser un listado
de cosas necesarias
para ser feliz

se es feliz
y ya
sin seguir recetas
de nada

tal vez suceda exactamente igual
que con la miseria

aunque se pueda creer
que la felicidad
necesita de algún motivo
para comenzar a existir

todo acontece
en una delgada línea

miseria y felicidad
tienen algo en común:
hace falta voluntad
para preservar
el sentimiento

hacerlo constante
sin caer en la rutina

para ser miserable
basta con ser constante
con aferrarse a eso

con la felicidad
también...
basta con ser

30.4.08

para qué estar caminando por la playa, bajo los rayos del sol, usando un bikini diminuto y tomando bebidas con sombrillita plástica, cuando puedes estar con diarrea en tu casa, muerta de frío, con tu pijama más fea, una caja de kleenex y la tele en mute?

14.4.08

tierra

las manos sucias
llenas de tierra,
incrustada
entre la uña
y la piel.

tierra
mojada
tierra seca
tierra dura
polvo de tierra.

ensucia la ropa
impregna la tela
las herramientas, los pisos
y las fosas nasales.

todo está lleno de tierra
se siente,
se escucha en las muelas
cuando cierras la boca,
se escucha en el aire
que te empolva las orejas.

al compás de la pala
que pega
cava un poco
hace un agujero
y entierra

saca la tierra
hazla volar
sucias las manos
polvosa nariz

se agitan
los pulmones,
respiran el polvo
que vas levantando

pesan
como bolsas de tierra,
pesa respirar
entre tanta tierra
y pesa vivir

la tierra
te atrapa
te llena
te impide seguir
cavando
tu propia tumba.

11.4.08

diálogo efímero XXXV - a través de la interné

- ya andas pacheca ¿verdad?
- por qué lo dices.
- no lo digo yo, lo escribes tú.
- ¿escribo como borracha o qué?
- un poco, si.... pero más como pacheca.
- me delata la escritura.
- la desconexión entre tu cerebro y tus dedos.
- jajajajajajajajajajajajajajajajaja
- estoy segura que fue una risa sincera.
- más que risa, es un carcajada.
- ¿estás sola?
- si, eso me da más risa.
- nadie tiene un "ataque de la risa virtual"
- los marihuanos si.
- ¿tu crees?
- si, por eso son tan adictos al chat.
- yo tengo millones
- ¿millones de ataques de risa pachecos?
- no, millones de amigos adictos al chat.
- me imagino la relación.
- es curioso, la gente que no fuma no entiende porqué desperdiciamos tantas horas acá
- bueno yo tengo amigos "sobrios" que igual son los mas pegados a la compu.
- en ese caso, la "pacheca" constituye un estado en la mente.
- en ese caso todos tus amigos son marihuanos.
- el calo es un pacheco mental
- y... qué más puede ser alguien cuya profesión es ser animador 3D
- exacto!
- jajajajajajajajaaj
- yo siempre reto a mis amigos, y así les bajo los mas chidos, o los mas hard core... hay unos super bizarros
...
...
...
- ¿sigues ahí?
- si pero ya no sé de qué estás hablando
- de los emoticones
- ah no mames! se me había olvidado de qué estábamos hablando.
- y... es que tú también estás pacheca!
- tanto que lo voy a anotar para subirlo al blog.
- ay no! otra vez?
- si, como cuando redactaba nuestras conversaciones en casa de M.
- aaaay!!! me la encontré hace poco!!!!!!!
- ay no!
- si obvio!
- cómo está? la extraño un chingo
- que pacheco
- re...
- la vi, bien en un departamental con su mamá.
- jajajajaaj en monas las 3
...
...
...
-yo creo que ya es hora de dormir.
- tienes razón. un beso
-un beso chau

8.4.08

expresión del hartazgo

siempre critiqué a los que abandonaban sus blogs
y ahora me doy cuenta
que mi blog
que tanto quiero
es una mierda!

y lo odio...

me angustia pensar cosas para escribir
cuando siempre me salían del alma.

creo que la hermosa monotonía
en la que vivo
mata a la artista
que a veces
vive en mi

(bueno, ya me desahogué... ahora a seguir pensando qué es lo que quiero escribir y cómo lo quiero escribir)

24.3.08

destiempos

El jazmín florece, aroma la luna y sin saberlo cae
anémico y se extingue en una pisada.

El témpano desprendido del continente flota, flota
lentamente hacia aguas tibias, cediendo al océano
millones de años.

Para el gato una noche es mil. Su coito un chillido
inacabable.
¿Cuándo es mañana?

Sin sobresaltos, las flores se amustian y desaroman,
el hielo revierte al caos original y el gato duerme.

Los hombres, surcados en memoria, capitulamos el
presente y empujamos al futuro, avanzamos, en
paradójica insensatez, sabiendo que cada minuto nos
lleva al final.

La mariposa colorea al mundo solo un día. Una vida
feliz de horas sin angustias.
No necesita más para encantar una tarde de verano.

B. Tosso

16.3.08

diálogo efímero XXXIV - master plan

- ¿sabés qué es eso?
- ¿perdón?
- eso.
- ¿qué? (el techo, el cielo, el semáforo)
- ¡eso!
- ¿el banco?
- no! ¡esooooooo! (sólo le faltó decirme "boluda!!!")
- (puta madre!) ¿el teatro?
- si. eso.
- si, bueno, es el teatro colón.
- ¡es el más grande del mundo!
- no lo conozco, desde que llegué ha estado cerrado.
- yo nunca he estado... pero dicen qué es el más grande del mundo.
- si, me imagino. (ay! estos tacheros argentinos!)

11.3.08

don't die...

hay veces
que es imposible suprimir la frustración.

siembras plantitas
para tener el jardín lleno de colores y olores.
lo cuidas.
le dedicas tiempo,
revisas que no le falte agua,
que la tierra esté blanda,
que les de el sol,
que el viento no las dañe...

y se mueren
pese a todos tus cuidados
tus plantas
se mueren.

se mueren tus mascotas
tus abuelos
tus padres
se mueren tus amigos
tu pareja
...
por desgracia... se mueren hasta tus hijos
y te mueres tú.

pero primero
se mueren tus plantas.

y te llenas de frustración
odio
y nada...






6.3.08

el exilio visto desde la Argentina

Este país donde habito es tierra de inmigrantes. Pero existen varios tipos de migración, ciertamente las dos más obvias son: la migración voluntaria y la migración obligada. Si bien, dentro del segundo grupo se encuentran los exiliados, el exilio también puede ser una voluntad propia de alejarse lo más posible de un lugar y mimetizarse en otro.

En Argentina, el exilio se respira denso como la humedad de sus buenos aires: a través de la televisión, en los diarios, por entre el nombre y el apellido y dentro de los libros de historia. Desde finales del siglo XVIII y a lo largo de los siglos XIX y XX, la Argentina –tierra extensa, hermosa y despoblada- recibió a todo tipo de inmigrantes europeos y americanos. Polacos que dejaron su tierra por una amenaza de doble filo: roja y negra, de cruces y hoces, miedo y terror. Españoles buscando construir la permanencia de sus tradiciones a través de misceláneas y tiendas de abarrotes, alemanes firmes en la idea de que esta tierra al fin del mundo era capaz de consolidar un proyecto nuclear, italianos aventureros, ingleses fríos pero con ideas apasionantes como el fútbol, las carreras, los clubes sociales, el rugby, el té y el rock.

Pero no sólo existen exiliados en Argentina, los hay por todo el mundo. El tránsito poblacional, cultural y social del mundo es complejo y sobre todo, constante. Empero, hace doscientos años (e incluso menos) que una persona dejara la tierra que lo vio nacer, significaba decirle adiós tal vez para siempre y la única oportunidad de tener esa tierra cerca de esa persona, aunque fuera simbólicamente, era a través de manifestaciones culturales como el énfasis en el nacionalismo y las tradiciones.

Hoy en día las cosas son distintas. El exilio permite, a través de herramientas tecnológicas, una especie de bi-nacionalidad para quien lo vive. El correo no tarda 4 meses en cruzar el atlántico, sino unos escasos segundos por la internet. Los inmigrantes pueden estar en contacto directo y constante con sus seres queridos, leer las noticias de su tierra en tiempo real, mandar y recibir dinero, alimentos, utensilios diversos, incluso mantener vigentes las tradiciones sin tener que modificarlas por el medio que los rodea.

Los transportes y los medios de la comunicación hacen del exilio una vivencia llevadera. Pero hoy, a diferencia del pasado, los migrantes en su gran mayoría, eligen habitar otro lugar, para obtener una mejor calidad de vida. Hay cosas que cambian, como las herramientas para permanecer en contacto, y hay otras cosas que, por desgracia, permanecen. Permanece el miedo, la violencia, la pobreza, el hambre. Permanece la sensación de vacío, la nada y el hastío. Permanece el mal social, la corrupción y la ineficacia del sistema económico político.

No hay una guerra mundial en el ombligo del mundo que envíe a la gente, cual fuerza centrífuga, a los confines del sistema. Los europeos han dejado de exiliarse en Sudamérica; el euro los protege y ahora solo vienen de vacaciones a mirar las impresionantes cataratas del Iguazú, los no menos apantallantes icebergs de la Patagonia, la folklórica ciudad porteña y las hermosas montañas andinas.

Ahora la Argentina tiene nuevos migrantes, que no vienen de tan lejos; paraguayos, bolivianos, peruanos. Vienen escapando de otros fantasmas que portan las banderas del fascismo y el comunismo. No son grandes empresarios judíos, ni ideólogos que escapan de un régimen que los obligue a callar. Son gente común. Sin ideas, sin consciencia de clase, sin necesidad de la revolución, quienes migran utilizando lo más básico de los medios de transporte y las comunicaciones, para establecer villas infrahumanas, donde se vive al día, donde conservar las tradiciones no existe… y sin embargo, para ellos eso es mucho mejor que lo que dejaron atrás.

¿De qué sirve el Internet, la banda ancha, Western Union, el iphone, la videoconferencia, el tren bala y el avión, cuando sigue habiendo miedo, injusticia, violencia, pobreza y una latente fuerza de dejarlo todo por necesidad más que por convicción? ¿Qué estamos haciendo mal?



*Artículo publicado en la sección sólo en Internet del número 204 de la revista Este País, marzo 2008.

27.2.08

cuando muere un amigo

la noche del viernes
hace cuatro días
un amigo nos mostraba un video
bajo el influjo del vino
y el calor de buenos aires
aparecía en la pantalla
su hijo de 6 años haciendo manualidades
asistido por su hermana de cuatro.
- mi caballito de cartón es un art attack - corrigió él -no manualidades.
- sabes? yo soy amiga del chavo que hacía los art attack del disney channel.
- cuando yo sea grande quiero ser como él.

y pensé "voy a mandarle un mail a Rutilio para contarle, va a ponerse muy contento".
tal vez la última vez que nos vimos, haya sido hace más de cinco años
y aunque Rutilio nunca vea ese mail, o estas letras, o conozca a su fan porteño...
yo se que se va a poner contento.

no tengo otras palabras para expresar mi admiración y cariño

cuando un amigo se va
su cuerpo
se desintegra
y no queda nada
en su lugar.

se van sus risas
sus correos
sus llamados

también se van sus miedos
sus angustias
los fracasos
se van los fantasmas...

cuando se va un amigo
se va una parte de ti
con él
pero al mismo tiempo
una parte de él
se queda
contigo

y esa parte
te recuerda
lo mucho que debes querer
a tus demás amigos.


you can't wait
for anything,
it has to find you
doing something

chau Ru... nos vemos cuando a los demás nos llegue la hora de ir por donde ahora transitas.
ten un buen viaje hacia donde quiera que vayas.

19.2.08

diálogo efímero XXXIV - de cronopios y de famas

- Buenas tardes, fama. Tregua catala espera.
- ¿Cronopio cronopio?
- Cronopio cronopio.
- ¿Hilo?
- Dos, pero uno azul.


J. Cortázar

15.2.08

15


la vida
es un poema
sin dedicatoria

sin rima,
sin métrica,
sin día exacto de publicación.

todos los días
que componen la vida,
debieran ser
del amor
y la amistad





ahora bien:
serle infiel
a tu pareja
mas
regalarle flores
el 14 de febrero
es sinónimo
de una patada
en los huevos.

destrucción
de la regla
el concepto
y el corazón.

11.2.08

vida finita

Vida finita
lineal
única
sin retorno
efímera.

Mi vida
se refiere a la pareja
por quien uno
en el mejor de los casos
da la vida.

La vida
compleja
cotidiana
loca
nocturna.

Esta vida
mi vida
es mía
es tuya.

Es preciosa
por ser única
por ser efímera
pasiva
diurna.

Empero
la vida
no vale
nada.

Vale cero
para quien la cesa
a cambio
de plata.

La vida
es una mierda
inservible
cuando se enfrenta
a la mano estúpida
de alguien
que no la valora.

De alguien
que carga una pistola
y sabe tan poco
de la vida
que la termina.



foto guillermo gudiño

1.2.08

una cartera con miles de dientes

Tengo las venas repletas
de ese aroma...
me inunda,
como río salvaje
me perfuma
su recuerdo.

Desbordante sensación,
que en mis lágrimas
refleja únicamente
las caritas sonrientes
de mis seres amados.

Lágrimas de felicidad
de tranquilidad
saber que están todos bien
y que están en mi corazón.

Gracias a ese
gran detalle del
álbum de fotos,
ahora
cargo sus millones de dientes
en mi bolsa
para presumirlos
para compartirlos
para tenerlos
siempre al alcance.


Soy sincera
me inunda la nostalgia
de abrazar al bebé
y escuchar tu risa.

Mi sentir
es una suerte
de amor dividido.

Pero así lo escogí
y acá tan lejos
encontré al hombre de mi vida.
El precio es un poco alto
pero vale la pena.

Te quiero
por ser una mujer tan buena,
por tener tres hijos divinos
y un marido espectacular.

Te quiero
por ser mi hermana,
por ser mi amiga,
por estar siempre en mi corazón
y te quiero
porque se que tú
me quieres también.

No importa la distancia...

Seamos fuertes
pues los kilómetros
hacen más sólidos
nuestros sentimientos.

En este lugar
tan lejano
que día a día
se convierte más
en mi hogar,
las palabras "hasta la próxima"
sólo pueden significar:
"todo el tiempo están en mi mente"
y en ese lugar
se van a quedar.

Cuando la soledad
se apersone
intentando en vano
contaminar el aroma
de mi tierra y mi gente
que me habita las venas,
no tengo más
que abrir la cartera
y ahuyentarla
con esas sonrisas
que me siguen
siempre
y a donde sea.