counterclockwise

son
las
tres
de la mañana

tic
tac
tres de la mañana

color violeta
del humo pardo
que conquista
esta cueva,

el olor a vino
se mezcla
con lentejas.

tu olor,
tu calor...
dos de la mañana

oprime
la tecla de un piano
y se hace un sonido

breve
brevísimo,
luego se apaga.

al piano lo acalla
el lento correr
del tiempo que te avejenta

y un suéter
que lo usa de perchero

pelo de perro en la ropa
migas en el mantel
calambres en el alma.

vino al mayoreo
humo concentrándose
pimienta molida volando

el tiempo
ha comenzado a terminarte.

dos de la mañana
tus labios carnosos.

el mundo,
la ciudad,
el arte,
los pies en el techo.

acá
por mañana
se entiende
que es de noche.

todo se confunde;
los sentimientos,
las ideas
¿son las dos o son las cuatro?

las palabras
no consiguen
formar sus oraciones

estas letras
sin sentido
se escriben en poemas
que se pierden en tu humo.

y crecen, gritan
se callan, se desvanecen

silencios breves
tontas risotadas
miradas diáfanas

la profundidad
de tus ojos
perdidos
lejos
en la distancia.

entre más
me miras
y más gente
aparece
cuando una manecilla
se pone de cabeza.

clavo y canela
tic
tac
las dos
las tres
las once y media

todo dando vueltas
en esta
utopía sureña

las ideas
no tienen sentido
ahogadas
distorsionadas

escucho tu risa
envuelta en el humor
de la conversación

y cada vez
se hace más temprano

y yo te busco...

así,
perdida como estoy
me marea la simple idea
de la distancia

entre tu edad y la mía
entre mi tierra y la tuya
este sillón de mierda
un perro,
vasos cochinos
ciertos convencionalismos...

y este lugar
que no es más
que una cueva bohemia
a las 10 de la noche
del día anterior

del cumpleaños de alguien...

te busco con la mente
me traicionan los ojos
y no,

no estás...
o estás
pero te confundo
con otro

al final
sólo queda preguntarse:

¿dónde están tus manos
cuando me paro de cabeza?